18 minutos.

Era 3 da manhã na Rua Augusta.

- Cara, você tem um cigarro?

- Tenho um sobrando, sim. Pega aí.

Sentamos na beira da calçada com os cotovelos apoiados nos joelhos.

- Você sabia que cada cigarro que você fuma são 3 minutos de vida a menos?

- Sério?

- Sério.

Mais uma tragada. Nossas fumaças fundiam-se, sinuosas, no céu excepcionalmente estrelado daquela madrugada fria.

- Já fumei 6 cigarros hoje, 18 minutos a menos.

- Eu, 15.

- Cigarros ou minutos?

- Minutos.

- Ah. Meu, o que você faz em 18 minutos? Sei lá, dá pra viver o que com esse tempo?

- 18 minutos é o tempo de comer um misto quente e morrer vendo tevê.

(Risadas)

- E se em 18 minutos você pudesse mudar a vida de alguém?

- Se você pudesse morrer tomando chuva do alto do Copan...

- Se você pudesse se desprender dele.

- Seria tudo diferente.

- Tudo.

Eu já não ouvia os gritos vindos do Vitrine. A minha alma estava em outro plano; ascendi.

- Você ainda não esqueceu o Gustavo, né?

- Eu tentei.

- Mas ele não vai embora?

- Ele não vai embora.

- E se você tivesse 18 minutos com ele, quê que você faria, Kinho?

- Acho que eu só ficaria encarando os olhos castanhos dele. Morrer afogado nas lembranças surgindo daquela íris dolorosa.

(Silêncio)

- Cê tá chapado?

- Eu tô pensativo.

- Eu também ando assim.

- Henrique?

- Ele também não vai embora.

- E se você tivesse 18 minutos?

- Eu fumei menos.

- Não importa, finge.

- Eu fumaria junto com ele. E não pararia de fumar.

Choveu.

- Pra acabar logo com tudo isso?

- Pra saber o que ele faria com os 18 minutos dele.

Não dissemos palavra alguma, apenas uma troca de olhares. Nós dois nos entendemos porque nós dois sentíamos o mesmo. Éramos duas pequenas almas em ascensão.

- Vamo comprar mais cigarro, Ga?

- Claro.

As franjas ensopadas caíam em nossas testas.