Entre trezentos cigarros queimados, as cinzas me lembram a aspereza desse amor (ou a falta dele) que agora já não me queima mais - só restam as cicatrizes, lembranças dolorosas de um passado efêmero como o tragar e cru como essas palavras.
Flores Murchas.
Era vida, de uma certa forma.
Ou, ao menos, tinha vida.
Foi assim e permaneceu sobrevivendo até que não houvesse mais fôlego.
E agora, mesmo acabado, até o luto parece - de tão intenso - se comparar àquilo que um dia tivemos.
E nessa urgência de sentir que é a vida, me enterro em minha própria ânsia por sobrevivência.
No final, é tudo sobre sobreviver a lutos e vidas que já não existem mais.
Ou, ao menos, tinha vida.
Foi assim e permaneceu sobrevivendo até que não houvesse mais fôlego.
E agora, mesmo acabado, até o luto parece - de tão intenso - se comparar àquilo que um dia tivemos.
E nessa urgência de sentir que é a vida, me enterro em minha própria ânsia por sobrevivência.
No final, é tudo sobre sobreviver a lutos e vidas que já não existem mais.
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